Tirer la langue

Parti des faubourgs de Danzig, Günter Grass, trente ans plus tard, parcourt les slums de Calcutta et, accessoirement, ceux de Vishnupur, Madras, Hyderabad, Dacca, capitale du Bangladesh. Chaleur humide qui colle à la peau, slums au milieu des montagnes d'immondices, intouchables, familles entières dormant sur le pavé, mendiants, mourants abandonnés à eux-mêmes, incinérations en plein air, hordes d'enfants parmi les ordures ; et, ici comme partout, rats, corneilles, vautours, vaches sacrées : l'Asie d'aujourd'hui, les questions qu'elle pose à l'Ouest. Ce qui reste pour le citoyen d'un pays parmi les plus riches du monde, c'est la honte - aveu de complicité et d'impuissance. Comme la honte qui s'empara de la déesse Kali alors qu'elle s'apprêtait à trancher la tête de son époux Shiva, et qui lui fit tirer la langue : au Bengale, tirer la langue est signe de honte. Ce livre est un triple reportage : d'un écrivain, d'un graphicien, d'un poète : ici trois techniques différentes sont l'instrument d'un seul auteur.