Le Calvaire de Charles-Henry

Elle n'était pas seulement belle, Kérifa. Elle était royale avec sa longue crinière noire, son teint mat et cette nuance d'Orient qui lui donnaient l'air d'une princesse des Mille et Une Nuits. Elle galopait à perdre haleine. A la façon d'une jument, elle tirait un petit sulky rouge qui cahotait sur les inégalités du chemin. Assis à l'arrière, Charles-Henry serrait la cravache dans sa main. Il fixait la taille naturellement étranglée avec le double rebond voluptueux des manches qui dansaient devant lui. Ce jeu lui paraissait stupide et cruel. Comme le calvaire dans lequel il allait lui-même bientôt basculer.