Salomé

Frédérique, sur la chaise basse brodée d’un bouquet de géraniums, se laisse envoûter par la musique ; d’où tient-elle ce goût des opiums ? Elle est devenue toute pâle. Cette nuit elle se réveillera dans son petit lit ripoliné pour écouter, les yeux dilatés par l’extase, ces bizarres concerts que sa mémoire d’enfant enregistre sans une fausse note. Et les portraits entourés d’or ou de peluche, les magistrats, les polytechniciens, le marchand, le chasseur d’Afrique, le général Sauvage et M. Tavernier semblent dodeliner de la tête à force de béatitude devant ce tableau familial. C’est si doux et si beau que la petite Frédérique en serait confite d’attendrissement sans le souvenir de sa maman qui s’est échappée en cachette, fouillant déjà dans son corsage pour trouver un mouchoir où étouffer ses pleurs.