Le contemplateur

Dans la pièce, hébété, un vieil homme regarde l’enfant. Son costume gris, trop court, l’étrangle au cou. Cou flasque et tanné, craquelé de rides qu’il voudrait effacer. Comme ce drame. Trop tard. Lui vit. L’autre est mort, dans sa librairie. À trois heures de l’après-midi.
Il suffit de creuser, Combes. Et qui creuse enterre, et recouvre, sans hâte, le petit corps tout roide. Il suffit de creuser, Combes : une pelle. Une bonne pelle.

Un homme.
Un enfant mort, dans ses bras.
La peur. La honte. L’amour.
Un crime ?