Retour au sang

Efflanqué de livre en livre, le petit chemin est sans issue. Les mots tètent la nuit et nous nous penchons sur eux comme des chiens sur les flaques. Nous hésitons à les mordre, à les reconnaître, ils s'agitent comme si nous n'étions pas là. Les mots tètent la nuit et nous les suçons en les faisant rouler dans la bouche.