Sanguines

Douze tableaux, douze nouvelles, douze lunes devrait-on dire... Car on parle ici de lunes, de cycles, de sang. De menstruations. Un thème tabou, un bastion que la littérature a souvent refusé d'investir parce qu'il y a un je-ne-sais-quoi de tribal, de reculé, de primitif dans ces histoires qui doivent rester secrètes, refoulées ou proscrites : qu'elles soient accueillies avec déception, soulagement ou exaspération, les règles nous ramènent à notre condition animale. Balayant les préjugés, l'auteure parcourt ce delta maudit à bord du frêle esquif de la nouvelle, pour tenter d'accoster sur des rivages parfois glauques, mais pas seulement... Une véritable gageure. En parler sans trivialité semblait définitivement exclu et pourtant Pascale Pujol, avec l'obstination perfectionniste de l'araignée, vous prend dans la toile de ses mots, vous emmaillote et vous laisse suspendu(e) au fil de son talent. "Seule particularité : élégance", chantait Alain Bashung. C'est le maitre mot de cet étonnant recueil.