Le jour où le desert est entré dans la ville
"Personne ne sait comment le désert est entré dans la ville." Ainsi commence "Luoes", la première des huit nouvelles de ce recueil ; "Luoes", anagramme de Séoul. Une anagramme qui révèle l'étrangeté qui habite ce livre polyphonique. L'une décide de refuser le vacarme du monde, l'autre urine "pour éteindre le feu qu'il y a au-dehors, en ville", l'un décide de fuguer, mais ne sait, à son retour, s'il n'a pas tout simplement rêvé, un autre vit dans une tour abandonnée et se nourrit des déchets de la ville. Ici, chacun ― à moins que cela ne soit la même personne, au-delà des apparences ― semble vivre en exil, entre l'enfance et l'âge adulte, incapable de communiquer avec le monde et les êtres qui l'entourent, et s'en remet à une perception exacerbée des images, des sons, des odeurs pour tenter d'échapper à un devenir fantomatique.
La presse en parle
Ce sont quelques nouvelles simples et presque froides, exemptes de retentissants rebondissements ou de chutes abruptes. La nouvelliste Guka Han préfère confier l’incongru poétique à ce premier ouvrage.
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L’art de Guka Han réside dans sa manière d’inviter par le merveilleux la candeur comme la brutalité. Tantôt oniriques et hallucinés, tantôt cauchemardesques et sombres, les textes qui composent Le Jour où le désert est entré dans la ville font du quotidien un lieu où les personnages sont toujours un peu étrangers.
Zoé Courtois, Le Monde