L'Artiste

Rond-point du métro de Ménilmontant, trois J5 croisèrent le véhicule du SAMU. Les gros bras de la Compagnie Républicaine de Sécurité se déversèrent sur le boulevard, bousculant sans retenue Chinois, Kabyles, des clochards et les badauds, les étudiants à vélo et les premiers journalistes. En cinq minutes, vingt mètres de trottoir devinrent un désert quadrillé. Autour du vide, le flux humain continua de s'écouler, contournant la ligne de casques muets et de boucliers en plexiglas.
Heckmann entra dans le bar miteux. Des flics notaient les noms et coordonnées de trois autres témoins encore livides. Le patron, maigre et tatoué, était assis au bar et se grattait les cuisses. Dehors, un légiste et un type du labo étaient arrivés pour prendre mesures, notes et photos. Après avoir entendu le patron —qui n'avait rien à dire sinon que la mère était une habituée et qu'elle était tombée d'en haut—, Heckmann monta au deuxième étage de l'immeuble. L'escalier en bois sentait la pisse de chat et les marches étaient molles. Le palier n'avait qu'une seule porte, sur laquelle un brigadier bien en chair posait des scellés. En silence, il laissa passer le lieutenant dans l’entrée minuscule.
À droite, une salle de bains étriquée, baignoire sabot à l’émail écaillé. En enfilade, une petite cuisine en contreplaqué marron, table en formica jaune aux angles décollés, trois chaises dépareillées, des bols renversés, sur le linoléum des céréales dans une flaque de lait. À gauche, une porte donnait sur un salon-chambre-à-coucher chaotique. Lit d'enfant dans un coin, canapé-lit déplié, draps froissés, vêtements en boule et peluches. Un autre flic, penché à une fenêtre du salon, regardait en bas.
- Eh Bernard ! Tu crois que tu t'en sortirais, toi ? Peut-être, si tu tombais dans un verre de Ricard ! Ha ! Dis, ça y est, il est barré le Saint ? Oh ! Tu m'entends ?