Votre fumée montera vers le ciel
Joseph Bialot est l’un des rares Français à avoir vécu la libération d’Auschwitz et à en être revenu. Entre le 18 janvier 1945, début de l’évacuation du camp et des marches de la mort, et le 27 janvier, date de l’arrivée des Soviétiques, la vie - ou la mort - de milliers de déportés s’est jouée en Haute-Silésie.
Entre le départ des SS et l’arrivée des libérateurs, les prisonniers de l’enceinte concentrationnaire ont vécu un purgatoire indéfinissable, jamais oublié et qui permet à l’auteur de raconter " sa " déportation, copie conforme de celle de millions d’autres hommes et femmes, depuis le jour de 1944 où, à vingt ans, courant sous une rafale de mitrailleuse, il a " cessé de faire partie du monde normal " pour revêtir une nouvelle peau : celle du déporté. Après " soixante-cinq ans de fausse résurrection ", Joseph Bialot évoque les six mois qu’il a passé à Auschwitz, mais aussi le réapprentissage de la vie à Paris et, dans un long avant-propos, la " prolifération d’autres feux " depuis le jour de 1945 où les crématoires se sont éteints.
Extrait
Et après...
J'ai récemment été invité à assister à la remise du prix Marcel Paul.
Lieu ? Un immeuble universitaire de la rive gauche.
Rencontre dans un ascenseur : nous sommes quatre dans la cabine menant à l'étage où doit avoir lieu la cérémonie.
Mes trois compagnons portent tous un ruban rouge à la boutonnière : la Légion d'honneur. N'ayant qu'un seul mérite dans la vie, celui de ne pas être méritant, je ne suis titulaire d'aucune décoration.
S'engage un dialogue incompréhensible pour le commun des mortels.
- Tu étais où ?
Inutile de préciser l'endroit. «Où» ? Il s'agit d'un camp nazi, évidemment.
Réponses :
- Dachau.
- Dora.
- Mauthausen.
- Auschwitz.
Je regarde mes compagnons, je me vois. Bien nourris, chevelus ou naturellement chauves et un sourire sur le visage. Nous ne nous connaissons pas mais nous sommes heureux d'être là et, complices inconscients de la même aventure, de décliner un nom maudit par l'Histoire au lieu d'un «nom, prénom, date et lieu de naissance». Nous sommes les derniers témoins d'un événement unique.
Tous octogénaires, tous rescapés d'une incroyable odyssée, n'ayant survécu, comme disait un camarade de déportation, que «parce que je n'ai jamais été au mauvais endroit au mauvais moment». Quatre hommes dans un ascenseur... On dirait le titre d'un polar. Quatre citoyens dont rien ne révèle qu'ils sont des rescapés portant, en eux, une cicatrice invisible. Ils sont là, mes compagnons de chaîne, des humains qui ont connu l'impossible et l'invraisemblable : être des ombres dans un monde sans lumière.
Soixante-cinq ans ont passé...
J'essaie d'imaginer mes compagnons tels qu'ils étaient dans les quatre «clubs de vacances» énumérés ci-dessus. Comme chacun, depuis que les archives sont sorties de leurs caches, je sais ce qu'était «l'univers concentrationnaire», ainsi que David Rousset l'a nommé globalement.
Bien entendu, j'ignore ce que chacun d'eux a vécu. Chaque ex-porteur de «pyjama» est un roman, noir évidemment, et chaque événement raconté, aussi incroyable soit-il, est plausible.
Autres éditions
Poche (Novembre 2016)