Extraits

Il faudra la fignoler un peu, cette attaque, captiver le lec­ teur, l’attraper par les couilles, comme dit La Chapelle, lui promettre du sexe et du sang et des larmes, l’allécher, l’appâ­ ter, façon coup de poing à l’estomac ou tendre symphonie perverse, lui saisir l’œil d’un coup de dent et le tirer au fond de l’histoire, qu’il en respire la sueur, qu’il se frotte le...
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Lala 20 juillet 1984 Une heure environ après le départ d’Adan, Lala se tient, pieds nus, sur le seuil sombre de la maison déserte, vêtue d’une chemise de nuit blanche rêche qu’elle a piquée à Wilma, cherchant à se convaincre, malgré les preuves du contraire, que tout ira bien. L’air salé était immobile quand elle a ouvert la porte, et la sueur lui perle encore sur le...
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Elle prend une grande inspiration. La plus grande, la plus profonde possible. Une inspiration à s’en déchirer le diaphragme. Comme pour ériger un peu plus haut le rempart contre l’épuisement. Ravaler le sanglot qui monte. Le sel lui rougit les yeux et la fatigue pèse sur ses mouvements. Elle s’essuie le nez d’un revers de manche. Trente nœuds. Le vent frappe fort partout où la...
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Mikelangelo enfila sa blouse de peintre sur son T-shirt. Une longue blouse comme il s’en faisait cinquante ans plus tôt, barbouillée de tant de taches de couleur, tellement lavée et relavée que sa blancheur d’origine n’était plus qu’un souvenir. Il savait très bien à quoi il ressemblait dans cette blouse : un vieux type ventru muni d’une tête d’ogre. On aurait pu croire son...
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Une minute passe, chaque seconde interminable. La couronne majestueuse de l’arbre danse, chante. Vivantes l’instant d’avant, les feuilles se détachent de leur tige et meurent. Certaines s’élèvent avant de rejoindre doucement le sol et l’épais tapis de matière végétale aux tons ocre, rouge et jaune. La mer, là-bas, joue sa symphonie fantastique. Le vent s’infiltre sous les...
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La fille morte par balle était dans mon salon. Je me suis réveillé dans un brouillard confus, comme lorsque j’étais soûl et que je m’effondrais ailleurs que dans mon lit. Mon premier contact avec la réalité a été le grincement lointain de la balancelle, devant la maison ; le second, un coup sur l’hallogène quand j’ai étiré les bras pour me dégourdir, les yeux encore clos....
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Quelques jours plus tôt, Mariana était chez elle, à Londres. Agenouillée par terre, au milieu des cartons, elle tentait à nouveau, sans enthousiasme, de trier les objets ayant appartenu à Sebastian. Ça ne se passait pas bien. Un an après sa mort, la plupart de ses affaires restaient éparpillées dans la maison, dans divers cartons empilés, à moitié vides. Elle semblait incapable...
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Tout commence presque par la fin. Vingt-huit jours plus tôt pour être bien précis. À l’hôpital Cochin. Le scanner thoracique fait un bruit sourd et métallique. Je ne le redoute pas. Ni lui, ni son verdict. Je suis déjà passé de l’autre côté. Sept jours plus tard, on m’annonce l’existence d’une lésion: s’impose un bilan général. La semaine d’après, je suis...
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D’innombrables histoires commencent par un réveil. Disra Senkovi avait dormi pendant des décennies. Tandis qu’il hibernait, la durée d’une existence s’était écoulée sur sa planète; pour son corps inconscient, cela n’avait semblé qu’un instant – comme sa vitesse approchait celle de la lumière, le temps avait été comprimé par la relativité. Toutefois, pour lui, il n’y...
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Elle roule. Ses yeux brûlent. De plus en plus souvent, elle éprouve le besoin de secouer la tête pour éviter de s’endormir. Elle suit des lignes droites qui se perdent dans de molles collines. Quelques forêts. Des immensités. Des déserts. Au pluriel. Elle est venue pour ça. Elle est servie. Elle essaye de retrouver le nom de la dernière ville qu’elle a traversée. Elle s’était...
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