Extraits

Vingt ans de vie à Paris n’avaient pas fait de moi une Parisienne. C’était là du provisoire qui durait, une existence adoptée, un beau jour, et qui s’était prolongée. Ça ne me dérangeait pas. La vie que je menais me convenait, en gros. Mais le transitoire pouvait bien durer, pouvait bien me plaire même, rien ne me permettait de m’ancrer véritablement dans ces trottoirs, ces...
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Prologue Hier encore je l’ai vu. Il a surgi sur la route dans le noir, au bord de la forêt, sa tête en biais sur son petit corps, indécis sur le chemin à poursuivre, hésitant entre traverser la rue et retourner à l’obscurité duveteuse. Les phares de mon taxi n’avaient éclairé que le côté gauche de la route, le pied des arbres et sa tête. Il a paru aussi blanc que la...
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Quand j’étais petit, j’étais celui dont la mère était partie avec un Anglais. Il s’agissait en fait d’un Allemand mais dans les petites villes indiennes en ce temps-là, on avait tendance à considérer que tout étranger blanc était forcément britannique. Ces approximations agaçaient beaucoup mon érudit de père, même dans la douloureuse situation qui était la sienne, alors...
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Cela fait maintenant deux heures que David dort sur le canapé. Il bave, un peu. Enfin elle croit, il y a en tout cas une tache plus sombre sur le coussin au niveau de sa bouche, elle ne saurait dire si elle était là avant qu’il s’endorme. Camille s’est douchée. Elle est entrée dans la salle de bains, a allumé la radio. Comme un autre jour elle est montée dans le bac, a refermé la...
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Ils la font sortir. Sans bandeau. Elle a les yeux grands ouverts vers le dernier ciel, la dernière lumière. Le dernier froid lui mord les doigts et le visage, les pierres – et ce ne sont pas les dernières – blessent ses pieds. Elle trébuche. Ils l’empêchent de tomber. Pas la peine de la malmener, tout le monde sait ce qui l’attend. Du plus profond de son corps, du filin de sa...
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Prologue 18 juin 1814. Au théâtre de la Gaîté, à Paris, est joué pour la première fois Le Chien de Montargis, ou la forêt de Bondy. Le succès est immédiat. La pièce se donne à guichets fermés. Durant vingt ans, les spectateurs, petits et grands, venus en famille, se pressent pour applaudir le personnage principal : un chien. Trois chiens, à vrai dire. Vendredi, Catulle et Miro...
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Ma première cigarette avait le parfum des intestins qui se vident et le goût du rouge à lèvres de ma mère. L’allumer m’avait précipité dans le monde des adultes – d’un coup, sans prévenir, bonjour jeune homme, à partir d’aujourd’hui on vous appelle monsieur. J’avais déjà essayé de grandir plus vite, avant ça : à quinze ans, je maîtrisais l’économie de marché,...
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La raillerie plaintive du goéland est si proche et insistante que Simon finit par ouvrir les yeux. La masse de plumes blanches est là, si près, les deux palmes jaunes courbées sur le bord de la fenêtre pulvérisée, bec ouvert et tendu vers le ciel. Il roule son œil rond cerclé de rouge, jauge Simon un instant, et s’élance dans le vide, glissant par-dessus les pentes de Beyoğlu....
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MISS ICE SANDWICH La Floride, c’est deux cent treize. Politesse, trois cent vingt. Médicament d’église, trois cent quatre-vingts, et quatre cent quinze à Choco Skip. Quarantaine, c’est quatre cent trente. Bottes de légumes, cinq cents, ça n’a pas bougé. Cinq cent douze : Tombe de pluie, et le Banc des Gros Chats où les filles se retrouvent tous les soirs, c’est six cent...
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C’est un après-midi de mai dans un lycée de la périphérie lyonnaise. C’est jour de fête. Depuis des semaines, les élèves réservent une partie de leurs heures libres à imaginer les déguisements, travailler les chorégraphies, définir le choix des musiques, inventer ce qui les rendra singuliers. La veille, nous avons poursuivi un cours sur la question du temps, de sa possible...
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