Extraits

Le jour où Ismaïl abandonna Médée, sa femme de plus de trente années, dans un aéroport international pour rejoindre Meriem qui l’attendait devant le portique de la police des frontières, il pensa résoudre le plus honnêtement possible le nœud de désir, de trahison et de violence qui menaçait de les engloutir tous. Quand il tenta, bien plus tard, de comprendre comment il avait...
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L’été, quand vient la nuit sur le village d’Ogliano, les voix des absents sont comme des accrocs au bruissement du vivant. Sur la terrasse, les fleurs fanées de la vigne vierge tombent dans un tambourinement obsédant. Le jappement sec des geckos en chasse dans le halo de la lanterne fait écho aux ricanements des grenouilles qui fusent du lavoir. Plus bas, vers le verger de César, le...
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J’avais éprouvé une étrange fierté lorsque l’État français avait montré les dents après la première vague d’attentats djihadistes. Une martialité, jusque-là dormante, venait de ressurgir pour défendre la vie. La fragilité démocratique était révolue. Des avions de chasse décollaient pour la Syrie. Des colonnes de soldats coiffés de bérets montagnards quadrillaient Paris...
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Août 2019 À soixante-seize ans, le père de Hazel venait de s’acheter une poupée. De la taille d’une femme. Une de ces poupées conçues pour un usage sexuel qui se rapproche le plus possible d’un coït avec une vraie femme vivante (quoique l’analogie soit peut-être plus crédible avec une femme tout juste décédée, pensa Hazel). La caisse de transport présentait une...
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Fus s’arrache sur le terrain. Il tacle. Il aime tacler. Il le fait bien, sans trop démonter l’adversaire. Suffisamment vicieux quand même pour lui mettre un petit coup. Parfois le gars se rebiffe, mais Fus est grand, et quand il joue il a un air mauvais. Il s’appelle Fus depuis ses trois ans. Fus pour Fußball. À la luxo. Personne ne l’appelle plus autrement. C’est Fus pour ses...
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Jeudi 17 juin 997 Il n’était pas facile de rester éveillé toute la nuit, constata Edgar, même si c’était la plus importante de votre vie. Il avait étalé sa cape sur les roseaux qui jonchaient le sol et s’était allongé dessus, vêtu d’une tunique de laine brune qui lui descendait aux genoux. C’était le seul vêtement qu’il portait en été, de jour comme de nuit. En...
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« Quand on rendra la terre aux gens de ma race » Souvent, Nour et moi, nous nous disputions. Je m’en prenais à son pays, le Liban, aux pressions affectives du clan familial, au chaos qui nous engluait tous, rendant parfois impossible de faire cent mètres en voiture. Nour parlait mal l’arabe, se perdait dans les rues qu’elle prenait à contresens, partageant avec moi une cécité...
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Elle me demande plusieurs fois par jour que je l’achève. « Bientôt madame Martin. » Elle ressemble à une tox à force d’être vieille. Ses os sont pointus comme des menaces. Son crâne est couvert d’eczéma, balayé de longues mèches blanches qui me restent parfois dans les mains. Sa peau est parcourue de taches mauves qui sont déjà mortes. Je pieute au dernier étage, sous les...
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Simon est assis dans sa cuisine, seul. Il vient de ramasser les deux parties d’un vieux bol bleu. Une dans chaque main. Le bol est tombé sans qu’il s’en rende compte. Il lui a échappé des mains. Maintenant il regarde par la fenêtre. Les deux moitiés ne pèsent pas le même poids. On peut jouer toute une vie sur quelque chose de brisé. Il en sait quelque chose. Il abaisse son...
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Prologue Elle observe son portable et esquisse un mouvement de recul comme si l’objet constituait une menace. Elle se lève et se poste à l’entrée du salon. Elle examine la pièce un instant, fait demi-tour et repasse devant la table de la salle à manger en tâchant d’ignorer la force d’attraction de l’écran noir. Arrivée près du vestibule, elle s’immobilise et laisse son...
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