Extraits

Préambule Pour la plupart des habitants de Stuttgart entamant leur journée de travail ce vendredi 6 mars 1936, le week-end s’annonçait tranquille. L’atmosphère, dans la capitale de l’État de Wurtemberg, avait beaucoup changé par rapport à ce qu’elle avait été quelques semaines plus tôt, pleine d’énergie et d’enthousiasme, durant les Jeux olympiques d’hiver1. Aux...
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Un oiseau s’envole Felix enfila son imperméable. Lorsqu’il était parti de Grand-Central vingt minutes plus tôt, il faisait lourd à New York mais il n’y avait pas un nuage. À la hauteur de la 125e Rue, le ciel s’était couvert. À Mount Vernon il était noir. À Tuckahoe la pluie commençait. Et quand il était descendu, il tombait des cordes. Tout ça en vingt minutes. Il remonta...
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Vendredi 18 juin 1920 On ne voit pas souvent un homme avec un diamant dans la barbe. Mais quand un prince ne trouve plus de place sur ses oreilles, ses doigts et ses vêtements, je suppose que les poils de son menton conviennent tout aussi bien. Les lourdes portes d’acajou du Palais du Gouvernement se sont ouvertes à midi et ils sont sortis, aériens : une ménagerie de maharajahs,...
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J’avais du mal à écrire; je tournais en rond. Pendant des années, j’avais imaginé de nombreuses histoires, ne puisant que rarement dans la réalité. Je travaillais alors sur un roman autour des ateliers d’écriture. L’intrigue se déroulait lors d’un week-end consacré aux mots. Mais les mots, je ne les avais pas. Mes personnages m’intéressaient si peu, me procuraient un...
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Au premier souffle des sirènes les lumières de Paris, rares et peureuses, camouflées de bleu, vacillaient et s’éteignaient comme des bougies sous le vent. Ceux que la tiède nuit de printemps empêchait de dormir, les malheureux et les malades, les amoureuses dont l’homme était parti, les mères qui reposaient dans les ténèbres leurs yeux brûlés de larmes et leurs cœurs lourds,...
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Febronie – Maternités Je suis restée à genoux plus longtemps que tout le monde, appuyant de tout mon poids sur les lattes de bois. La tête enfouie dans mes mains, je répétais à voix basse : « Ne trahis pas son nom, ne trahis pas son nom, Seigneur ! » J’avais les yeux humides en me relevant, transpiration ou larmes amères, je n’ai pas fait attention au petit clou qui a...
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De quoi se souvenait-elle, Pam Parnell, vingt-deux ans après ce mardi 27 février 1996 ? De Brooke, son vrai prénom, celui du temps où elle avait seize ans. De ces années merdiques dans la vallée de Piltzville. De cette époque où elle pouvait dire ma famille même si c’était en se pinçant le nez. Combien de frères après le père lui étaient passés sur le corps ? Piltzville,...
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Nous avons marché lui et moi jusqu’aux oliviers. Il y en avait trois, et de petits chênes verts. À l’horizon, à l’est et au sud, on voyait les crêtes des montagnes, et sur les deux autres côtés, c’était assez vaste pour que les limites de la parcelle ne soient pas perceptibles. Le gaillard m’en avait proposé une autre, d’où on voyait la mer, et je lui avais répondu que je...
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Soixante secondes font une minute, soixante minutes, une heure, vingt-quatre heures, une journée, sept jours, une semaine, cinquante-deux semaines, une année. Reacher fit le calcul et obtint à la louche un total de trente millions de secondes par période de douze mois. Durant lesquelles presque dix millions d’actes criminels graves seraient commis rien qu’aux États-Unis. En gros, un...
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Une pièce. Nue, murs de ciment brut, climatisation impuissante à atténuer la chaleur torride de juillet. Pourtant cela ne semble pas gêner la veuve. Pâle, presque immobile, elle reste là, assise derrière une large table de métal vissée au sol. Sans dire un mot, sans faire un geste. Une caméra de télévision, fixée en hauteur sur le mur devant elle, doit renvoyer à un écran de...
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